Recuerdos

Las cúpulas de cristal tocan el fin de la eternidad y entre sus vitrales energéticos danzan seres que se asemejan a hombres con alas. Ellos sonríen alegremente porque saben que de alguna manera se burlan del paso del tiempo en la pintura que hoy  toca la madera austeramente pulida del envoltorio que recubrirá tu cuerpo durante centurias.
Es mi regalo para ti, para que me recuerdes en ese lugar al que irás, guiada por esos sueños carentes de razón.

Las palabras del cura resuenan en mi mente y carecen de significado hasta que pronuncia esa maldita frase ¨ del polvo venimos y al polvo vamos ¨ De repente nacen en mi deseos de golpearlo, hacerlo que calle. Sin embargo no es su culpa... El no conoce la verdad sobre ti, Estefanía. Es solo un peón mas en el juego de nuestras vidas y por ello permanezco como una figura estática en un plano secundario de la fotografía de tu velatorio.
Cuando el cajón comienza a descender hacia el abismo del olvido y los ojos hacen algo más que ver, comienzo a recordar nuestra historia que comenzó hace algunos meses en esa fundación para desamparados donde nos conocimos.
En esa época aún desconocía quien era realmente, echaba la culpa de mi pérdida de memoria a esa golpiza que jamás existió, mi excusa barata para carecer de identidad. Intentaba crear mundos posibles, nacidos de mi mente o de mis recuerdos en los lienzos, que conseguía con el poco dinero que lograba obtener de trabajos mediocres o caridad. Los dibujos que nacían de mis pinceles maravillaban a todos los que convivían conmigo en esa vieja fundación, pero yo siempre sentía que les faltaba algo. Nunca me encontraba conforme con las ciudades, con los seres de energía, con nada que nacía de mi trazo, pero aún así me obligaba a seguir.
El día que conseguí dibujar las cúpulas de cristal, apareciste en mi vida. Creo que no tenias diecinueve años y habías huido de tu hogar por alguna razón que jamás quise preguntarte.
Esa pintura llamo tu atención y decidiste vivir conmigo sin preguntármelo, porque según lo que siempre repetías, los artistas debían vivir entre artistas para alimentarse mutuamente su locura y así, emanabas versos baratos de alcocholica inocente, y amante.  
Contigo cerca mió sentía una especie de magia que me hacia recobrar la memoria lentamente, comencé a descubrir el origen de todo lo que pintaba pero aun eran recuerdos vagos en mi mente, que intentaba tocar del todo porque mi corazón solo gritaba tu nombre.
Fue en la fusión de nuestros cuerpos, cuando acariciabas mi espalda que descubriste las cicatrices. Largas, negras, ásperas al tacto. Cuando empezaste a preguntarme por ellas recordé quien era: Un ángel caído sin nombre. Pero no tuve el valor de decírtelo entonces, y tan solo te dije esa mentira de un ataque sádico.
Nuestro fuego ardía apasionadamente, pero en un momento comenzaste a cambiar. El dolor volvió a tus ojos y yo fui ciego al no saber que me pedías ayuda a gritos por medio de tus últimas poesías.
Aun recuerdo esa que me susurrabas durante la ultima semana en que estuvimos juntos.

Ayer morí sin saberlo
hasta que tu me lo dijiste
Hoy solo soy un envoltorio
De narcisos negros y resecos
quiero gritar, lo intento
y mis palabras nacen salen como
signos de humo susurrantes

Al igual que mi vida
La esperanza renace con el hilo blanco
De la irrealidad

Vida, sueños y deseos se desmoronan
Siempre que no sepan que recuerdas
Quien fui antes de mi fin
Porque ayer morí y hoy me entere de ello.

Te encontré anoche fría y pálida, con esa poesía apretada en tu mano, y el delirio en polvo en tu cara que terminó matándote.
Lloré, implore y no pude hacerte revivir. Ayer moriste, y este ángel sin nombre no pudo hacer nada para evitarlo.